A todos desejo...

 

e que sejam muito felizes

 

Remoínhos de mar

Andam cavalos à solta

Na torna de cada onda

Em remoínhos do ocaso

Da espuma fazem sombras

E do vento o seu canto

Cada volta um tormento

De crinas onde eu danço

Esta tardia esperança

De flores no meu regaço

Indomáveis, atrevidos

Nas tornas em contradança

Não são cavalos perdidos

Soltam palavras de espanto

Ternuras de um sorriso

E neste solto vai-vem da vida

Fendem silentes laços

No mar andam cavalos

De crinas soltas ao vento

Desenham sombras, alento

Na criança adormecida

(imagem Google)

Labirinto dos sonhos

Caminhava num estreito e degradado corredor
sumida nos sons de um silêncio profundo, abstracto.
Para trás, ficavam seres estranhos
com seus olhos carregados num misto de dor, ódio,
desconfiança e espanto.

Caminhava apressada como que instruída
pelo apelo da derradeira porta.

Na sua pressa quase esbarrou com três homens furibundos
sustendo no ar uma frágil e pequena cadeira de pinho
ocupada por uma criança com uma corda grossa no pescoço.
Atónita, alarmada, olhou para cima.
A meio metro da cabeça, a ponta erecta estava cortada.

Entrou no quarto dos fundos onde uma mulher desvairada
acusava, com gestos, o menino da cadeira por todo o mal sucedido.

Que mal? Porquê tanta demência se nem um som se ouvia?
Olhou ao seu redor tentando entender o que apenas sentia.

Naquele quarto pequeno, onde o caos se tinha instalado,
avistou mais duas crianças imóveis, subnutridas:

uma num canto em novelo encolhida,

outra numa enxerga e virada para a parede.
Devagarinho, rodou-a.
O seu mundo era outro.

Aquele das coisas mais simples e belas
onde a mobilidade cerebral a ciência ainda não conserta.

Mais tarde veio a saber que, a menina da enxerga,
abandonada num destroço qualquer, não pertencia à família.

Ainda hoje estremece à peculiaridade isócrona do sonho.

(escrito em 22/01/2010)

As Pequeninas Coisas

Mãe,
Escuta a brisa que meu ventre abre
Na terra dos sonhos o canto das pequeninas coisas
De braços estendidos o enlevo do sorriso que as afaga
Aquele murmurejar de água soletrando o rio
Plácido

Mãe,
Sente os dois mundos que em mim trago
Saboreando o néctar das coisas invisíveis e cândidas
Entre a música e a leveza da dança
No balanço certo das outonais cores
Em folhas irisadas e suaves

Seis meses, mãe, são caminhados
Na voz das pequeninas coisas
Sob o azul da luz e o verde dos laços